A madrugada avança e o sono tarda em chegar. Descalço, pé ante pé, pego na escuridão um cigarro e envolvo-o em pensamentos fragmentados. Na varanda ampla o silêncio da noite é cortado por um gato vadio que cruza rapidamente os muros do meu jardim. As rosas amarelas desabrocham fortes, embuídas no positivismo que o verão arrasta. Sento-me na pedra fria e uno a simbiose do que alastra na minha memória.
As capas duras e os silêncios que mantenho no meu dia a dia; são cortadas aqui neste momento de isolamento em que tudo é sincero na corporização do que somos, do que pensamos, como agimos; quem amamos e odiamos. Aqui, neste lugar de prisões e brisas sem correntes, dispo-me em mim mesmo e faço o mea culpa dos silêncios - dos meus e dos outros - que me custam, mas que nesta fase - em algumas situações - são necessárias.
Nunca gostei de ter capas, erguer muralhas ou escudos; nunca gostei de deixar de bradar ao vento e lutar de peito aberto, mas por vezes sentimos a necessidade de defendermos a nossa alma com o silêncio. Afinal um silêncio que fala no momento em que na memória surgem os rostos, sentimentos e cheiros daqueles que nos estão no coraçao e na raiz funda que nos (re)funde e nos faz continuar a acreditar.
Afinal, o silêncio não representa mais do que o mais sentido dos gritos...nunca desistir mas sim lutar de uma forma diferente...a vida vai-se encarregar do resto...com um empurrãozinho nosso...é que a porra da carruagem não anda sozinha nem com a mais intensa das telepatias...
