Acordar Tarde

tocas as flores murchas que alguém te ofereceu

quando o rio parou de correr e a noite

foi tão luminosa quanto a mota que falhou

a curva - e o serviço postal não funcionou

no dia seguinte

procuras ávido aquilo que o mar não devorou

e passas a língua na cola dos selos lambidos

por assassinos - e a tua mão segurando a faca

cujo gume possui a fatalidade do sangue contaminado

dos amantes ocasionais - nada a fazer

irás sozinho vida dentro

os braços estendidos como se entrasses na água

o corpo num arco de pedra tenso simulando

a casa

onde me abrigo do mortal brilho do meio-dia

Al Berto, Horto de Incêndio   

Soneto (quase) Inédito

Surge Janeiro frio e pardacento,
Descem da serra os lobos ao povoado;
Assentam-se os fantoches em São Bento
E o Decreto da fome é publicado.

Edita-se a novela do Orçamento;
Cresce a miséria ao povo amordaçado;
Mas os biltres do novo parlamento
Usufruem seis contos de ordenado.

E enquanto à fome o povo se estiola,
Certo santo pupilo de Loyola,
Mistura de judeu e de vilão,

Também faz o pequeno "sacrifício"
De trinta contos - só! - por seu ofício
Receber, a bem dele... e da nação.
 

JOSÉ RÉGIO 

Tão actual em 1969, como hoje...

E depois (ainda) dizem que a tradição já não é o que era…

Poema Colectivo

um beijo

no centro

do coração

e que a voz

se erga

pulando a cerca da noite

em balidos de veludo

despertando sobre a areia

no aroma da aurora

um beijo

um beijo ao lado do coração

para depois o agarrar

na noite perdida e achada

sem nunca a voz derrubar

da boca nasce então um grito

nas mãos

cravos vermelhos

no coração

amor novo

nascido na madrugada

que aqui não chegou

Poema Completo Aqui

Simplesmente Saudade...

Saudade Só

Hoje vieste ver-me 

a troco de um pensamento 

que não se esconde 

na ressonância adormecida 

num olimpo. 

Vieste e trazias 

um ramo de palavras cintilantes, 

flores que pacientemente 

escorrem entre o alfa e o omega 

como um perfume de tempo. 

Hoje a tua visita 

apareceu à janela do tempo 

que a paisagem do nosso olhar 

incendeia num vespertino silêncio. 

De corpo cansado 

das pedras que colhi 

na paisagem transparente erguida 

adormeci na pausa 

tão perfeitamente adormecida 

do nosso paraíso 

que tarda a acontecer. 

Hoje vieste ver-me 

E, sem ter de tocar 

no mármore da paixão, 

contigo fui devagar 

ver o tempo passado para nele escrever 

o tempo do amor 

voz da nossa idade 

que nossos olhos cantam 

no canto do nosso olhar. 

Carlos Melo Santos, in "Lavra de Amor"

Excerto(s)

Sete pedras, sete cardos,

sete facas e punhais

sete beijos que são nardos

sete pecados mortais.

Poema completo Aqui

Poesia Amadora

Conhecer-te pensamentos,

descobrir-te dores,

compreender-te profundezas.

Desvendar-te inseguranças,

vagar-te magias.

Cuidar-te incertezas.

Partilhar-te destinos,

libertar-te amarras.

Vangloriar-te triunfos,

acolher-te temores.

Velar-te anoiteceres,

perpertuar-te amanheceres.

Nascer-te desejos,

fartar-te prazeres,

saborear-te néctares...

Acolher-te mansidão.

Iluminar-te veredas,

percorrer-te devaneios,

prover-te encantos.

Encantar-te sorrisos

Aninhar-te certezas.

Fazer-te viveres.

Merecer-te ,

viver-te ,

Infinitivamente,

Amar-te!

Ser ou Não Ser

Qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Se os novos partem e ficam só os velhose se do sangue as mãos trazem a marca

se os fantasmas regressam e há homens de joelhos

qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Apodreceu o sol dentro de nós apodreceu o vento em nossos braços.

Porque há sombras na sombra dos teus passos há silêncios de morte em cada voz.

Ofélia-Pátria jaz branca de amor.Entre salgueiros passa flutuando.

E anda Hamlet em nós por ela perguntando entre ser e não ser firmeza indecisão.

Até quando? Até quando?Já de esperar se desespera.

E o tempo foge e mais do que a esperança leva o puro ardor.

Porque um só tempo é o nosso.

E o tempo é hoje.Ah se não ser é submissão ser é revolta.

Se a Dinamarca é para nós uma prisão e Elsenor se tornou a capital da dorser

é roubar à dor as próprias armase com elas vencer estes fantasmas que andam à solta em Elsenor.

Manuel Alegre

Pessoa Dixit

Gosto do céu porque não creio que ele seja infinito.

Que pode ter comigo o que não começa nem acaba?

Não creio no infinito, não creio na eternidade.

Creio que o espaço começa aqui e aqui acaba

E que longe e atrás d’isso há absolutamente nada.

Creio que o tempo tem um princípio e terá um fim,

E que antes e depois d’isso não havia tempo.

Porque há de ser isto falso?

Falso é falar do infinito

Como se soubéssemos o que só ver os podemos entender.

Não: tudo é uma quantidade de cousas.

Tudo é definido, tudo é limitado, tudo é cousas.

Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

O'Neill

Entre pedras, palavras...
Que estupidez o sangue nas calçadas!
O sangue fez-se para ter dois olhos,
um lépido pé, um braço agente,
uma industriosa mão tocante.
Que estupidez o sangue entre as palavras!
O sangue fez-se para outras flores
menos fáceis de dizer que estas
agora derramadas.

Alexandre O'Neill

Poesia Tuga

Liberdade

Aqui nesta praia onde

Não há nenhum vestígio de impureza,

Aqui onde há somente

Ondas tombando ininterruptamente,

Puro espaço e lúcida unidade,

Aqui o tempo apaixonadamente

Encontra a própria liberdade.

Sophia de Mello Andresen

Poesia da Natália

Do sentimento trágico da vida

Não há revolta no homem
que se revolta calçado.
O que nele se revolta
é apenas um bocado
que dentro fica agarrado
à tábua da teoria.

Aquilo que nele mente
e parte em filosofia
é porventura a semente
do fruto que nele nasce
e a sede não lhe alivia.

Revolta é ter-se nascido
sem descobrir o sentido
do que nos há-de matar.

Rebeldia é o que põe
na nossa mão um punhal
para vibrar naquela morte
que nos mata devagar.

E só depois de informado
só depois de esclarecido
rebelde nu e deitado
ironia de saber

o que só então se sabe
e não se pode contar.

Natália Correia

Poesia Tuga

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,

Muda-se o ser, muda-se a confiança;

Todo o mundo é composto de mudança,

Tomando sempre novas qualidades.

Luis Vaz de Camões

Poesia Solta

MONÓLOGO E EXPLICAÇÃO

Mas não puxei atrás a culatra,não limpei o óleo do cano,

dizem que a guerra mata: a minhadesfez-me logo à chegada.

Não houve pois cercos, balas que demovessem este forçado.

Viram-no à mesa com grandes livros,com grandes copos, grandes mãos aterradas.

Viram-no mijar à noite nas tábuas ou nas poucas ervas meio rapadas

Olhar os morros, como se entendesse o seu torpor de terra plácida.

Folheando uns papéis que sobraram lembra-se agora de haver muito frio.

Dizem que a guerra passa: esta minha passou-me para os ossos e não sai.

FERNANDO ASSIS PACHECO

Natália Dixit

SOBE O PANO

Onde se solta estrangulado gritoHumaniza-se a vida e sobe o pano.

Chegam aparições dóceis ao ritoVindas do fosso mais fundo do humano.

Ilumina-se a cena e é soberano,no palco, o real oculto no conflito.

É tragédia? É comédia?

É, por engano,

O sequestro de um deus num barro aflito?

É o teatro: a magia que descobre

O rosto que a cara do homem cobre,

E reflectidos no teu espelho - o actor -

Os teus fantasmas levam-te para onde

O tempo puro que te corresponde

Entre horas ardidas está em flor.

NATÁLIA CORREIA