Tripas à Moda do Porto VII

Fumo o último cigarro antes de entrar no restaurante movimentado. Bem perto serve-se uma sopa pra os pobres com uma pequena multidão a clamar pão. Paro um pouco para pensar no estado miserável a que chegámos. De certa forma um cúmulo juridico de pobreza arrebatada ao cubo...

Um Cigarro (e 20 cêntimos)

Caminho apressadamente no final de tarde que a invicta destila: Frio suave destilado em céu com nuvens de vento incerto no amanhã. Tropeço em 2 sem-abrigo com cara da miséria que recusamos ver na adrenalina apressada do dia a dia em que queremos prosseguir rapidamente para o conforto da (falsa) segurança de nosso lar de cartão sólido. Ela - ar tresloucado e cara suja - pede-me 20 cêntimos para um café, sem convicção, na voz rotinada na sujidade do dia a dia. Ele (ar de menino perdido) crava-me um cigarro tratando-me por "senhor". Sigo apressado, deixando no caminho esburacado 20 cêntimos e um cigarro. Forma triste de aliviar a alma e de me sentir bem comigo próprio.

Favela (non chic)

Fome (Nua e Crua)