"Crowded (or) Not"

|Uma questão de carisma (ou no first case falta dela...|

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Paradoxos da Tangência

A vida é feita de tangentes, verdade para mim vivenciada vezes sem conta desde os tempos tenros até ao presente galopante que cavalga o dia a dia sempre apressado que corrói, constrói e (des)contrói.

Uma tangente e seu paradoxo corresponde ao fio da navalha com duas lâminas aguçadas: Uma para o "jardim do bem" outra para o "jardim do mal". Confusos?!...nada de muito complicado para interiorizar e intuir.

Aquele olhar á tangente, no limite do "fora de jogo", olhar que foge para alguém com o qual não nunca mais nos iremos cruzar na vida, olhar que mata, olhar que fere, olhar que ama. A tangente de um passo mal dado ou de uma ultrapassagem (quase) mal calculada (na estrada da vida).

Todos nós vivemos nos limites dos sonhos que perseguimos, daquele metro que passou há um minuto e nunca mais apanharemos com a disformidade de rostos e situações potenciais nas quais não seremos envolvidos pela tangente (perdida) de um minuto que pode representar a mudança de direcção de uma vida inteira.

Tudo se mede afinal  pelos metros que apanhamos, pelos comboios que perdemos, pela ultrapassagem que (não) fazemos numa qualquer auto estrada ora cheia de trânsito, ora vazia e oca somente preenchida pela luz dos sinais e seus códigos de cores.

Ao fim ao cabo um "para-arranca" eterno no qual estamos presos e condenados ao limbo que as nossas escolhas nos ditam.

Tudo é um paradoxo e uma tangência, ora o que fazemos, ora o que não fazemos. Rumos e ultrapassagens a velocidades variáveis. Como a vida: Uma imensa mescla, misturada com a irregularidade que as ondas do mar nos proporcionam.

Mas o que seria da vida sem paradoxos, tangências ou reconstrução de ciclos e abertura de novos trilhos para caminhar?!

Soho (made in London)

|London na versão alternativa e colorida da zona de Soho, onde o comércio variado e a diversidade cultural se unem| 

🇵🇹🇬🇧🗾🛤🏭🛣 

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"Hi Tech Babys"

|”HiTech 👶 Baby’s”...ou como a tecnologia já se constitui como uma segunda pele para as novas gerações...humor com pertinência, factualidade e com azo a debate amplo|

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As Variáveis da Fé

Tenho uma relação distante  com o conceito pré definido de fé universal que atravessa gerações e o mundo pré formatado que nos atinge diariamente.

A(s) variáveis da fé, desígnios insondáveis e pessoais de cada um de nós, resvalam para os campos diversos que de forma intangível nos fazem, nas alturas de desespero e frustração exacerbada, seguir em frente entre as tempestades com que a vida nos bombardeia.

Nunca fui de rituais formatados e mitos messiânicos absolutistas, naveguei sempre no cheiro das velas de uma igreja vazia, na visita silenciosa ás campas dos meus ente queridos - entre pensamentos profundos e recordações alegres e positivas - Afundei-me no dilema da existência de uma força cósmica superior que nos movimenta e chicoteia de forma impiedosa para seguirmos firmes entre escombros e destroços da densidade do sofrimento diário que nos aflige.

Habituei-me á oração silenciosa de pensar em pensamentos firmes nos que amo e tocaram a minha vida e já não se encontram neste lado da caminhada.

Sou homem de pouca fé católica, nada anglicano, pouco romano, nada apostólico, absolutamente fora do corão cristão convencional e do absolutismo arabesco dos factores punitivos que nos castigam a cada má acção secundada na imperfeição da vida, nada ortodoxo, nada absoluto.

Por vezes questionamos tudo o que nos rodeia e circunda, tudo o que se nos opõe, tudo o que dogmaticamente nos dita regras e submissões a uma ordem pré determinada que não é a nossa.

Um "foda-se" espiritual e um espirro com efeitos das asas de uma borboleta a mover o mundo, são destilados nas variáveis de cada um de nós. A fé da afirmação plena de que o que nos move e nos faz continuar em frente não é mais e tão somente que a teia colectiva que nos une em pontos visíveis e tangíveis...em suma as variáveis (diferenças) da nossa fé individual (seus dilemas) são o que nos unem a todos na hora da procura incessante do outro lado (potencial) da caminhada invisível em que apenas "cheiramos" o odor do que ansiamos existir.

Comunicação (Não Violenta)

"Não Vergarás...Não Tombarás"

Virginia não me para de supreender  no alto profundo das décadas grisalhas que passam na sua vida plena e preenchida.

Decidida e tranquila, mulher de fé (com fé), força inquebrantável qual rochedo forte adoçado pelas planícies verdejantes do alentejo profundo...profundo o olhar que deita ao mundo qual pêndulo   consensual de todos que fazem parte da sua história.

Cresci num seio familiar equilibrado em que o amor quente e verdejante sempre me ajudou a progredir e a ver (ambicionar) mais alem. Herdei a curiosidade aguçada da Virginia e o gosto pela leitura bem como alguma da sua sensibilidade profunda de quem sente tudo com intensidade hiperbólica.

Do Policarpo (José) herdei a explosão forte e a frontalidade vertical que procuro empregar na vida, muitas vezes com disabores (dores)...mas não poderia ser de outra forma.

"Não vergar e não tombar", sempre foi para mim um conceito pré adquirido de que, apesar dos ventos e das quedas, seria (será) sempre possível seguir, alterar e progredir. Não..não me esqueço do que bebi no seio materno da minha idade insípida em que tudo era fácil, quente e com protecção de uma capa de amor infinito.

Devaneio lentamente, acendo um cigarro rápido, dou duas passas longas e fumegantes no pensamento no qual mergulho...muitas histórias me percorrem mas sempre com as mesmas palavras inebriantes na mente, qual chamada para a realidade sonhadora: Não me vergo mesmo que abane, não me deixo tombar mesmo que vacile.

No dia da Mãe  pude, pela primeira vez nos últimos anos, contar com a presença física da minha Virginia bem perto de mim...incrível como a vida nos faz retornar ao desejo e anseio das sensações de segurança simples mas tão nucleares no prete a porter do nosso dia a dia.

Para mim (como o fiz há bem pouco tempo) é bem mais fácil falar (escrever) acerca do meu Pai ("meu melhor amigo pai"). Quando procuro (re)definir palavras - procurando fundamentar o meu sentimento profundo pela Mulher que me deu (dá) muito sem muito receber em troca - é me quase impossível florear em palavras o que se mede e transmite num tom de voz, num gesto, num olhar.

Afinal o que conta é a essência do que se sente e ter sempre presente "Não vergarás...Não Tombarás"...a minha Mãe, doce mas firmemente, ensinou me assim...

Working & Planning

|Working & Planning (and with a purpose😉🙃🙂)|

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(Um testemunho) Da Pré-História Informática á Revolução Copernicana da Web

Ainda me recordo da (quase) pré meninice e dos primeiros contactos com o mítico ZX Spectrum e as filas intermináveis para adquirir as novidades dos jogos gravados em cassetes com um trade logo artesanal da US. Gold.

Anos mais tarde na faculdade o bocejante  MS DOS e a aula de introdução à  informática a acumular com cartão vermelho para o último ano do curso de Ciências da Comunicação; confusos (difusos) para mim, os conceitos informáticos e um pesadelo na minha cabeça ameaçando a conclusão da licenciatura almejada, juntamente com a cadeira de análise estatística (creio) cozinhada também com mais uma dose de um novo "monstro" denominado "sistemas informáticos".

Os primeiros contactos com jogos de computador na idade adulta e o primeiro boom da internet revolucionária, mas ainda pré histórica na velocidade e diversidade, levaram-me a uma inflexão nas barreiras mentais pré formatadas: A era da simplificação estava a chegar e eu instintivamente embarquei nela como um menino enamorado por uma loja de doces diversa e apelativa.

Fui aprendendo por mim, ora pesquisando ora perguntando aos primeiros crânios da área que conheci: Malta da FEUP, um misto de hackers iniciais e programadores de futuro assegurado.

Passando a minha fase de caloiro (não) virtual, o avanço progressivo das primeiras redes sociais em escala (quem não se lembra por exemplo do popular Hi5, ou o snapchat primitivo MIRC?), a curiosidade aguçou-se e limou arestas na prática que permitiu o desenvolvimento do meu embarque sem retorno no mundo das redes sociais, blogues e escrita criativa aliada também  à componente profissional.

Passados vinte e cinco anos desta revolução industrial Copernicana, a nível da(s) forma(s) de vermos, comunicarmos e interagirmos com o mundo (pessoal e profissional), muito mudou e os desafios comunicacionais mantém-se em mutação acelerada.

Trabalhando na área da escrita criativa e produção de conteúdos, gestão de plataformas sociais e assessoria de comunicação; sinto todos os dias que o meu embarcar "no escuro" há 25 anos atrás trouxe-me alegres dores de cabeça, que moldaram para sempre o meu trajecto profissional, a minha vivência pessoal e a minha forma de encarar o mundo.

O meu (melhor) Amigo Pai

Policarpo era moço garboso, sangue na guerla no alto de olhos claros e cabelos loiros. Paulo nasceu com o mesmo espirito rebelde  de não submissão; não loiro e muito menos com olhos claros, a mesma essência de comunicar e parlar sem parar (que se revelou útil anos mais tarde...).

Policarpo  moldou-se nos tempos difíceis da austeridade da fome e da necessidade, da guerra colonial em que combateu por causas que não eram as suas; dos tempos do PREC, dos recibos verdes e da instabilidade política e emocional de um Portugal a (re)nascer com as dores de parto mal paridas.

Pai herói, melhor amigo de Paulo, prescindiu para dar, apoiar e acarinhar. Nunca se queixou dos sacrifícios, dos anos a fio com o mesmo calhambeque da idade da pedra, das vezes em que ter um filho a estudar fora do burgo pesava mais na bolsa do que qualquer rochedo de toneladas.

A vida seguiu e fluiu, ambos cresceram e amadureceram; lado a lado mesmo por vezes longe no contexto geográfico que dita a distância física mas nunca do sangue quente que varre o coração de quem ama e de quem quer bem, mais e melhor.

Ambos apressados, de olhos abertos sem esconder estados de consciência e de humores (bons e maus), ambos com fome de vida e de progredir, ambos com impaciência paciente de seguir, conhecer, amar e crescer.

Portugal mudou, morreram muitos dos mitos urbanos que nos agigantavam e nos davam a segurança que tudo iria correr bem. Perdemos Cunhal, Mário Soares, Eusébio, Sá Carneiro, Manoel de Oliveira, Zé Pedro e outros (muitos...demais...) tantos Pais da Nação.

Conheci países vários, vi  catedrais, percorri ruas históricas, embarquei em aventuras mil, perdi e ganhei empregos, amei, (des)amei, iludi-me e desiludi-me, tudo no ciclo da vida, tudo mudando com o vento das marés que percorre a subjectividade humana.

Nunca mudou o amor e cumplicidade com o meu (melhor) Amigo Pai...até hoje...até sempre...sempre e para sempre...

Marketing(s)

|A diferença entre “Good” and “Great”...ou como o Cliente e sua satisfação multinível tem de vir, obrigatoriamente, em primeiro lugar|

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New Look

|Na simplicidade (muitas vezes) está o caminho correcto e adequado|

|Podem visualizar no link abaixo o blogue (re)formatado da Sopro de Carinho Associação.|

|Aposta nos mosaicos com fotos, titulos directos e info clean e minimalista|

|Espero que apreciem e possam tirar idéias para tipologias semelhantes de comunicação nos vossos projectos comunicacionais|

Link em http://soprodecarinho.blogspot.pt/

Guterres no 5 de Outubro...

No 5 de Outubro da  república a prova orgulhosa de mais um Português a impor se pelo mérito e excelência na esfera global...para alguns  arautos da desgraca jornalística (jornaleira) cá do burgo de que Guterres não tinha hipóteses de eleição...a vaga de fundo partiu espontaneamente dos pequenos países que o (quase) novo secretário geral da Onu visitou nos últimos anos...ninguém esqueceu o seu papel a colocar o drama do Dafour na esfera mediática...nenhuma Georgieva de última hora mandatada pelo panzer germânico Merkl conseguiu evitar o inevitável...viva Portugal ( sem patriotismos bacocos mas com grito estridente como no golo do Eder...).

O meu 11 de Setembro

"Recordo-me como se fosse ontem"...seria o início adequado e politicamente correcto, mas não...não me recordo  já de forma tão nítida desse dia negro que ficou marcado pelo cheiro da morte a ecoar em directo nas  mainstreams views das tvs mundiais.

Julgo que me levantei a correr após mais uma noite longa. Na altura relações públicas de variadas estruturas, aproveitava a chegada tardia a meu apartamento para, no silêncio da noite, escrever textos para uma publicação digital ( no tempo pre histórico da internet) que possuía também versão mensal em papel.

Tinha combinado ir de manhã a minha Universidade de Formação ( U.Fernando Pessoa) beber um café com os amigos de sempre. Cheguei atrasado como usual na época, no momento exacto em que o segundo avião rasgava o céu azul e penetrava de forma bruta e seca o betao da segunda torre do World Trade Center.

Como milhões, assisti em choque ao acto hediondo que marcou também a minha geração do desenrascanço mor. Nada foi igual depois dessa manhã, nada ficou igual após esses dezasseis minutos que mudaram a face do nosso mundo e nos deram a conhecer o terrorismo em directo e com rostos definidos.

Rapidamente o burburinho habitual do bar da minha universidade foi substituído pelo silêncio pensativo somente interrompido pelo barulho do ferro de mais uma cadeira arrastada para alguém se sentar em silêncio e observar in loco a barbárie da carne queimada, da terra ensanguentada e dos mergulhos dos suicidas conscientes que preferiram a morte livre em voo picado contra o solo do que se submeterem à ditadura das chamas do fogo terrorista.

Não me recordo como se fosse ontem, no pormenor no rigor factual, mas até hoje nunca me esqueci da sensação de terror, vazio, revolta e impotência que senti...para mim onze de setembro escreve- se com a alma pesada e o coração em tons de fogo forte e ferro e betao retorcido (derretido). Também na esperança tola e talvez exçessivamente lirista de que o voo de todos os jumpers, que preferiram morrer pela queda livre e não envolvidos nas chamas criminosas, representasse o início do fim do medo colectivo e o primeiro passo na vitória contra o terrorismo travestido de religião.

Portugal em Chamas: "Os Comos e Porquês"

Mais um verão em que as chamas lavraram e consumiram vorazmente boa parte da área verde de Portugal. Um ano igual (pior) a tantos outros em que bombeiros e populares arriscam a vida contra a incúria do poder politico (já lá vamos..) e dos incendiários a soldo de interesses especulativos e os tão somente pirómanos com problemas existenciais/psiquicos.

Há boa maneira (informativa) cá do burgo, desdobram-se os debates dos "comos e porquês" (perfeitamente identificados pela enésima vez...), bem como o espectáculo grotesco das horas massacrantes  (dramáticas) de live stream televisivo ao vasculhar no meio do enredo das chamas, as vidas destroçadas e por vezes perdidas de milhares em Portugal continental e ilhas (já lá vamos...).

Vamos por partes: A má operacionalização (quase inexistente) de "como" se devem preservar os tecidos florestais, o não avanço de legislação dura e punitiva para os incendiários (visto não ser possível nos preceitos cristãos ocidentais fazer uma queimada de pirómanos num caldeirão em lume brando), bem como ditames de lei que não permitem a expropriação de terras que constituam potencial perigo pela sua não limpeza e esquecimento de herdeiros, partilhas e novelas da vida; não permitem o avanço na prevenção prática da mata tuga.

Relativamente à  tragédia de fogos que se abateu sobre a Madeira outras nuances se revelam: A construção selvagem e ilegal, os favores a empreiteiros e empresários e a má sustentabilidade (derivada da construção sem ordenamento) dos famosos "socalcos madeirenses", revelam a incúria criminosa  que deveria ser fortemente penalizada por lei.

Outras medidas simples mas eficazes - como colocar presos em número massivo a limpar a floresta, transformar a maior parte de trabalho comunitário (fruto de delitos menores) em acções pedagógicas práticas nas quais a floresta e sua preservação fossem foco nuclear - seriam boas medidas e inicio de um novo paradigma ecológico, politico e penal.

Para o ano, infelizmente, estaremos aqui a debater o já debatido (esbatido), sem avanços e tendo como pano de fundo as dores e dramas dos rostos afectados e o mesmo cheiro abafado e irrespirável que as chamas proporcionam...afinal tão somente Portugal na sua faceta mais sombria...

O (não) Medalheiro Olimpico Português

Na plena ressaca ditada pelo fecho das Olimpiadas made in Rio 2016, eis que surgem as habituais criticas massivas após mais uma edição que se traduziu tão somente em uma medalha de bronze da excelente judoca Telma Monteiro.

Entre quem defenda que a passagem olímpica foi um fiasco absoluto, e quem, de unhas e dentes, afirme que a conquista de diplomas olímpicos e finais disputadas constituiu um êxito assinalável, fica o amargo de boca habitual que convém legitimar (ou não).

Num pais que não aposta na educação física na escola e nem estabelece o desporto no seu global como prioridade formativa, educacional e potencialmente competitiva (no sentido de subida de patamar para a alta competição); como podemos querer  ser possível termos um medalheiro recheado a dourado?

Num pais que vive e respira futebol e que visualiza o restante desporto como parente pobre em que é necessário bater de quatro em quatro anos, para carpir mágoas onde não existem apostas e estruturas; como podemos no colectivo exigir resultados superiores aos obtidos?

Num pais que atravessou um ano desportivo dourado (futebol de onze, escalões de formação, variante de praia, hóquei em patins, etc etc..), criou se a ideia de que estes seriam os jogos olímpicos do nosso contentamento, como se existisse um investimento de base que formatasse campeões ao ritmo americano, chinês ou russo...

Somos o que comemos, somos o que (não) educamos, somos as viagens que fazemos e as pessoas que conhecemos. Somos o pais que nos legaram, o que tardamos em construir (investir). 

Essencialmente possuímos na lusitânia  pessoas que (de)marcam a diferença pela excelência que possuem, mas sem treino, planificação e investimento ficaremos sempre á porta do olimpo esperando a primeira oportunidade para criarmos ondas de pseudo intelectualismo para criticar, sem compreender que os campeões de uma pátria não se constituem tão somente pelo imenso talento e qualidade intrínseca mas também pelas condições apresentadas...o futuro começou sempre na escola...sempre...

De Nice a Istambul: Os Dilemas da Velha Europa

Quando se fala no terrorismo fundamentalista dos tempos modernos, inevitável "saltarmos" para a barbárie do ISIS. Quando reportamos a falta de democraticidade da doutinária Europa, ocorre-nos o exemplo subliminar da Turquia como retalho(s) de uma manta rota e com padrões (sinais) muito antagónicos.

Vamos por partes...em Nice um lobo solitário (ou não) comprovou que os limites do espírito maquiavélico inventivo não conhece fronteira. O desespero da perda de território físico do ISIS e dificuldade de comunicação e logística com as células Europeias é compensada pela expansão nos mídias sociais e consequente radicalização de, ora elementos já de si "educados on ISIS way", ora sugados na capa da desculpa da desgraça da lama mundana das drogas, rejeição social e afins.

Na Turquia um coup d état estranhamente falhado e com laivos de conspiração do ditador democraticamente eleito Erdogan, remete-nos para as falhas desta Europa fechada em si mesma e em figurões centrais que, ao tomarem o poder pela massificação dos votos, se perpetuam controlando todos os corredores de onde podem sugar autoritarismo e controlo absoluto. 

De Nice a Istambul (passando por Ancara), a história dos últimos dias ditam-nos que nem o terrorismo irá desaparecer como por magia nem os dilemas da auto democracia absolutista se irão encolher. Dos States surge o perigo real da eleição de Trump, com a aliança a uma perigosa new england em que o Boris do nosso descontentamento surge como ministro da desgovernação estrangeira.

Tempos difíceis na Europa que se (re)tarda em (re)encontrar. 

Allez Les Portugais (um pleonasmo a Santos e Companhia)

Começo este texto por contextualizar historicamente que nós tugas lusitanos resistimos a três invasões francesas...Não se esqueçam deste semi parágrafo na leitura do restante texto...a gerência agradece...

Colocando-vos "à vontadinha", estas palavras são o enésimo elogio hiperbólico à saga portuguesa em Franca em modus operandi do futebol e sua contextualizacao de um povo à beira mar plantado e com sementes polvilhadas nos quatros cantos do globo.

Nunca pensei que 32 dias após o início da saga na Gália chauvinista ( e também na democrática obviamente...)voltaríamos com a pena vitoriosa  da careca de Quaresma tatuada no orgulho de todos nós. Nem nos sonhos mais perfeitos, naquelas noites em que os nossos adamastores são vencidos, pensaria que um grupo de patriotas furaria as linhas do "inimigo" e vingaria a honra de gerações de emigrantes que deram com as suas mãos a argamassa para reconstruir a França Gaulista ( não é gralha...) e  levemente europeia.

A esta altura, muitos (alguns) de vós questionam a imparcialidade das palavras e soam em vossas mentes os alarmes subliminares que este é um texto tendencioso e talvez não politicamente correcto...essencialmente são pulsões quebradas tentando canalizar a emoção que tolda a razão e que nos remetem para o orgulho salutar de ser Português e ter comoção vaidosa de ser representado pela portugalidade duma selecção comandada por um herói silencioso, homem de fé, personalidade forte de humano bom e trabalhador ( avé santos!!!) com rumo definido, com capacidade de ser oráculo na anunciação da vitória antecipada em que nós todos não acreditávamos.

Orgulho desmedido de ser representado por madeirenses e algarvios (como eu), por cabo-verdianos e guineenses, por luso franceses e bulos criados na musgueira. Orgulho em ser cigano nos pés de Quaresma, penafidelense gladiador em José Fontes, africano em Nani, Danilo e outros tantos e capitão humanista coxeando no espírito de Ronaldo apenas mortal e vulnerável.Ser anti herói e underdog no espírito da luva branca no pontapé canhão de Ederzito...

Estou cansado, exausto na correria do dia a dia e do destroço humano que a nossa selecção me obrigou a ser na noite de Domingo. Bebi, fumei, stressei, acendi velas, rezei aos deuses do nosso fado tantas vezes maldito, mas essencialmente chorei sem vergonha da vergonha que milhares de emigrantes viveram e vivem no seu purgatório resignado do dia a dia em terras adoptadas por eles na busca dum futuro que foge no seu (nosso) pais.

Foi tempo de revolta e fúria, de correr e cantar o hino com mão no peito, de soltar os gritos amordaçados, de tomarmos a bastilha do nosso contentamento resistindo a insultos, vitórias antecipadas e autocarros de vitória precocemente revelados. Amo a França democrática mas abomino o Gaulismo autista da superioridade pretensa assente na contextualizacao da história já ida e por vezes distorcida (reforço...resistimos a três invasões francesas...).

Amo Paris multicolor, os croissants, os cafés de esquina e o destilar de cores modernas e cheiros pintados no antigo, mas odeio o que esta  Europa fechada (de fachada)e seus tecnocratas  fizeram ao quintal público da Europa outrora universalis...amo Paris no sonho que representa...talvez um dia ame a França...e os franceses que saibam reconhecer que um jogo de futebol não representa apenas um jogo de vaidades estéticas em que se joga bonito, mas também e essencialmente uma bola redonda que desfila a crença de um povo e a sua identidade diluída na universalidade de quem, como nós, deu mundos ao mundo a partir de barcos de madeira alimentados na fé e esperança  que além mar havia terra por desbravar...

Insisto...resistimos a três invasões francesas...talvez por isso os gauleses gaulistas ou não (uma percentagem...maior ou menor...) sintam tanto na pele uma derrota alicerçada na fé de pedreiros, na crença de negros, brancos, ciganos e mulatos. Talvez não gostem das palavras da mãe Dolores a defender o filho Ronaldo dum Payet qualquer. Talvez não saibam reconhecer mérito e honra num seleccionador que na hora  (honra) da Glória  fale em Deus e em Grego grato é sincero.

Talvez eu seja acusado de ser redutor ao ousar dizer que Paris é um país à  parte de França, como já mencionei que Londres é uma ilha antagónica de Inglaterra. Talvez eu ainda não tenha mencionado que sendo um orgulhoso Português, sou um ainda mais orgulhoso cidadão do mundo, reconhecendo que tantos defeitos temos, tantos erros históricos cometemos...mas isso fica para outro texto...aqui apenas pinceladas finais de um feito orgásmico de um povo de tugas, africanos, timorenses, brasileiros e todos aqueles que se queiram reunir na luta dos pequenos não tão pequenos contra os grandes afinal não tão grandes.

Acho que já vos disse...resistimos a três invasões francesas...a quarta fomos nós que a fizemos com êxito...tomamos a bastilha de assalto em Saint Dennis; com carácter e honra e com a pincelada épica de ver o melhor do mundo tombado a chorar com uma borboleta (traça) no rosto ensanguentado de lágrimas. Não fomos nojentos, fomos tão somente nós próprios: Um povo que luta e se ajusta, que se desenrasca, que flui optimismo moldado no fado do destino que teimamos em combater.

Somos simplesmente Portugueses, no alto das nossas imperfeições, moldados nas águas dos tempos. Caimos e voltamos a tentar, lutando contra os chernes do nosso descontentamento, contra os discursos socráticos, ou os Portas e Albuquerques de qualquer multinacional sem rosto e tão somente feita de números.

O texto vai extremamente longo e algo pastoso...não sei se já vos disse: Resistimos a três invasões francesas..."fomos simples que nem as pombas e silenciosos como as serpentes"...ganhámos desta vez...tornaremos a perder vezes sem conta...afinal e tão somente a sina e fado da alegria triste de ser Português...contra os canhões marchar marchar...mas sempre prevalecer...sem sermos nojentos apenas nós próprios...