My Name is Prince (of course)

Começo pela primeira vez um texto com um vídeo. Imagem em vez de letras, som substituindo palavras escritas; acordes dedilhados censurando as frases derramadas no papel cybernetico. Escolhi um vídeo ainda made in avi mode, forma directa de recordar as cassetes vhs em que gravei temas intemporais do pequeno grande gênio do funk-soul-pop-jazz e afins da modernidade antiga da minha meninice pre adolescente.

Prince significa muito para a malta da minha geração ( também e não só); forma de libertação pela música, desejo de uma nova estética profunda modernista interlacada com as raízes funk da rebeldia inovadora.

Prince e Prince e Prince...significa tudo menos repetição ou monotonia; representa na música a escrita   (Não) pontuada de forma padrão de Saramago. Confesso a minha desilusão (ilusão) com o chorrilho de palavras não perfeitas esteticamente que me ocorrem para tentar descrever (rescrever?!) a lenda irônica (desculpem...iconica...)dos anos 80.

Morreu Bowie, morreu Prince...o meu coração musical assim não aguenta...explode de overdose dramática...vão se os corpos mas fica a alma intemporal polvilhada em vídeos de vhs, em cassetes piratas regravadas até a exaustão...em vinil riscados e em CDs perdidos no tempo, afinal Prince é modernidade presa na tradição das raizes da origem de tudo...acho que ja o escrevi...paz ao seu corpo...a alma que continue por aqui a gravitar de forma electrizante entre o funk do inferno e a pop cristalina do paraíso...

Terrorismo: A Psique (real) do Milénio (ou como tentar falar do atentado na Bélgica a "frio")

Não conheço, na minha caixa de memória recorrente, um Belga que possa designar como alguém que marque a existência universalizada da história do mundo global.

Lembro me do grande Preud´homme que defendeu a baliza do Benfica, e duma música festivaleira (made in eurovisão) cantada por uma Kim "qualquer coisa" (lembrei-me que talvez a Kim seja suíça ...o segundo povo mais aborrecido do mundo...) com o refrão irritante "Je aime la vie".

No entanto, como cidadão do mundo, fiquei enojado com o facto do terrorismo islâmico ter atacado o povo mais pacato e aborrecido do mundo: Os Belgas. Sim...je suis Belga aussi...nas tardes de preguiça no café, nos dias em que escorro ao sol numa qualquer esplanada; nas noites em que sou aborrecido e melancólico ou nos períodos em que me apetece apenas e tão somente ser um Belga anónimo no mundo sem que ninguém repare na minha existência.

Em Bruxelas o mundo de todos nós morreu mais um pouco; salpicado pelo sangue martirizado de gente anónima, de pessoas iguais a nós nos dilemas do dia a dia. Não poderemos evocar para estilização literária e alivio de consciência que o vermelho derramado sangrou da alma da pátria Proust ou Piaff; que a tragédia amarga emergiu no pais de Luther King ou de Jonh Lennon, de Picasso ou Dali e afins.

Dai, e mais a "frio" este texto, desejando que os terroristas fanatizados encontrem no outro lado do limbo existencial 40 virgens desdentadas, católicas devotas e militantes para, até a eternidade flamejante, vivenciarem o verdadeiro pesadelo de fé militante e pudor de febre católica absolutista. 

Hoje e sempre serei um Belga e recordarei o dia em que o pais mais aborrecido ao mundo deu 32 razões para que o mundo universal os reintroduza na história mundializada de todos nós...

Porto o Novo (antigo) Sporting?

Como muitos de vós sabem, sou Benfiquista Militante e Farense de Coração ( advindo do nascimento no solarengo Algarve em Faro). Ironicamente, as voltas do destino fizeram-me zarpar nos verdes anos ao Porto para assumir o sonho de tirar um curso de comunicação.

Adorando o Porto e sua geometria única, revendo-me nas gentes, cheiros e odores da Invicta, nunca fui capaz de trair as causas militantes futebolísticas pelo amor ao Dragão Clube. Como muitos assumi a resignação revoltada do poderio portista (não portuense...) do futebol indígena, fruto duma estrutura forte, competente e com um rodízio de saber forte e centralizado na cultura de "one man show" personificado por Jorge Nuno Pinto da Costa.

Como em qualquer estrutura organizacional surgem acomodações da "mobília", pouca propensão à mudança e o sentimento de que os mesmos modos e procedimentos são suficientes para continuar em sendas vitoriosas absolutas não olhando com atenção ao avanço da concorrência (por imitação e por inovação...)

De absolutismo não se rege o mundo nem global nem no especifico futebolístico, como tal o FC Porto foi gradualmente igualado ( e amiúde ultrapassado) pelo avanço vermelho, fruto da centralização do poder num homem só (ironia das ironias...) complementado pelo avanço monstruoso da máquina de marketing made in SLB.

No outro lado da 2ª circular Lisboeta surge também um avanço diferente e sui generis , fruto do espirito bélico  de Bruno de Carvalho ("contra tudo e contra todos" até quando?), aliado na subversão de Octávio, no servilismo direccionado de Inácio e no autismo (com qualidade de treino e não de expressão verbal..) do outrora messias red, Jorge Jesus.

O Benfica caminha para poder (tentar) um dia ser o novo Porto. O Sporting caminha mais forte mas sem saber a fortuna do destino derivado aos caminhos galgados serem ainda tenros e...verdes; o Porto percorre a via sacra para, antes de (tentar) renascer mais forte, ser o novo (antigo) Sporting.

Uma opinião claramente tendenciosa, obviamente...

A finta que Cruyff me fez...

Decorria o ano de 92 e acabava o décimo segundo ano no velhinho Liceu João de Deus em Faro. Ano santo de 3 horas não diárias de aulas ( das 19 às 22h); saídas até horários por vezes não  recomendáveis fruto da irreverência da idade, mas conjugadas com os estudos sob controle. Lembro me vagamente que as três cadeiras de eleição foram inglês superior, história e filosofia e que tinha uma namorada chamada Gisela.

Mas do que me lembro como se fosse ontem (hoje) era de um dream team de sonho comandado por um holandês voador chamado Johan ( cruyff) onde pontificavam os Koemans, Baqueros, Zubizaretas e afins integrantes desta vida de quem fala futebolês. Quando esse Barça de outra galáxia defrontou uma surpreendente Sampdoria (de Pagliuca, Vialli, Mancini e Lombardo) não podia faltar na bancada televisiva a este jogo de sonho.

Baldei-me as aulas e assumi lugar no café do costume para torcer pelo 3 melhor clube da galáxia (atrás apenas do meu Farense da terra natal e do Benfica que também me bateu no coração desde cedo).

Surpresa das surpresas quando o irreverente Luciano ( meu professor de história) entrou no café com metade da minha turma de Liceu. Tremi e hesitei...suei frio, respirei fundo e saudei timidamente o meu mentor das histórias universais e cá do burgo. Calmamente no alto de sua barba preta e com a sua voz profunda e cavernosa apenas vociferou de forma hermética e quase coloquial: "Miúdo hoje estas perdoado, afinal joga o Barcelona!".

Foi esta a minha homenagem a alguém que me entranhou mais o gosto do futebol total...vaya con    dios  Johan...

Donald, Lula e Dilma..."Trampa Gate"?!

Resolvi escolher os três personagens odiosos da semana (my opinion): Donald Trump, Lula da Silva e Dilma Roussef.

No meio do louco globo esférico mundial, o continente Americano (Norte e Sul) continua a nos brindar com personagens dignas de critica feroz pelos seus actos e palavras derramadas. Se para os lados dos nossos irmãos, a obscenidade não tem decoro e está a matar o Brasil democrático (o que resta dele); para os lados dos States o perigo crescente de uma "islamização radical"no  cargo dum potencial "presidente -taliban" como Donald Trump, começa a atingir contornos demasiadamente enquadrados na estatística do matematicamente possível.

No Brasil  choca-me essencialmente a doutrina PT que se centra nos seguimentos (procedimentos) doutrinários da máquina de propaganda comunista ortodoxa ou do fascismo puro e duro de outros tempos. Não entendo a defesa do indefensável (eu homem de esquerda confesso meu pasmo supreendido) nem das artimanhas para manter Lula fora da choldra merecida.

In States a peixeirada do tempo de antena permitido pelos milhões de Trump (neto de emigrantes...), numa táctica " Bruno de Carvalho" (contra tudo e todos); absorve as alas mais radicais de um pais já de si devorado por assimetrias gritantes. Se Trump chegar à sua "cadeira de sonho" poderemos esperar por uma radicalização discursiva e prática  no conceptual Americano no Mundo.

De cenário em cenário o mundo continuará a girar, independentemente dos desfechos mais ou menos imprevisíveis...mas que nada será igual...

Back to Back

Os dedos escorrem nervosamente para o teclado, parecendo hesitar na ferrugem cómoda  da ausência da escrita articulada e disciplinada na obrigatoriedade de explanar pensamentos em palavras ordenadas e com alguma coerência para quem escreve e para quem lê.

Depois de um dia longo de trabalho, mesclado numa chuva miudinha mas firme e firmado pacto com uma gripe pingada, eis que a mecânica procura surgir e relembrar-se do formalismo de escrever ao som dos assuntos da actualidade, estados de espirito e componente opinativa acerca do que rodeia o mundo rápido que passa por entre os nossos dedos.

Penso criar uma critica feroz ao Lula e à sua partner In crime Dilma, vacilo ao visionar o sorteio da champions que colocou o panzer alemão Bayern no caminho do Benfica (duelos de vermelhos); centro-me por breves instantes contemplativos no desaparecimento de Nicolau Bryener. Hesito, recomeço, enfureço-me...

A ferrugem escorre e dilui-se mas a ordenação de assunto na sopa de letras das palavras, teima em não engatilhar de forma coerente...Escrita "back to back"...a noite trará novas palavras e assuntos...cheiros e aromas diferenciados que separarão o que a mente decidir...

Sopro de Carinho Apresenta...

Na Escuridão

Luz apagada. Corpo aceso, iluminado pelo desejo de escrever meias linhas ensonadas antes do sono quebrar a resistência da alma e pestanejar até ao amanhã próximo.

Ouço ZZ Ward no estimulante "Put The Gun Down". Relembro que todos nós passamos por momentos de escuridão; alturas em que as sombras do negativismo e das nuvens carregadas de chuva negra e imperam na ordem imperial que diz ao corpo que ordene ao cérebro que tudo é impossível e nada esta ao alcance dos sonhos que traçamos.

A música para e sinto os dedos agitados a deslizarem no teclado. Mais um cigarro seco e um chá gelado. Na ponta dos dedos nasce a luz que me ilumina rumo ao novo dia que irá explodir e acabar tarde.

Batalhas a travar, guerras para ganhar, caminhos por galgar e rotas por (re)definir. Dúvidas no sucesso, mas a certeza firme que a fagulha que acende a luz está ao meu alcance, ao virar duma qualquer esquina imaginária onde uma placa chamada destino me diz que somos todos pontos de luz no meio da escuridão que por vezes nos cerca.

Innocence (or not...)

"TV Politik"

Ligo a TV após mais um dia de luta laboral. Entre um cigarro lento e um copo de água fresca cristalizo o olhar no zapping habitual que me divide entre os leads visuais de entrada dos noticiários dos canais cá do burgo.

No dia da reunião de finados que nos fornica ainda mais a vida (leia-se orçamento de estado 2013), o governo laranja entrou - sem pedir licença - pela TV de todos nós. 

Na RTP o "amigo Alvaro" justifica-se visivelmente incomodado, na SIC Aguiar Branco com os tiques e maneirismos habituais jogando à defesa (ficou-me na retina memorial a expressão "Não temos prazer mórbido..."). Na TVI uma qualquer representante da Troika PSD-PP (confesso que não fixei o nome) vociferava sem convicção a crucificação anunciada de todos nós.

Uma verdadeira operação de "TV Politik"...Mais não digo (hoje).

Aparelho de Estado

Estendo-me no sofá, e afago um copo de whisky, desvio o olhar para o painel cibernético e desfilo nos meus olhos as principais noticias da semana fatigante.

"Mais do Mesmo". As mesmas caras cinzentas, os mesmos conceitos ideológicos ultrapassados e a falta de pudor duma classe política a latejar ao cheiro de sumo podre e sem esperança para os mexilhões andantes cá do sitio.

Descobri hoje que sendo mexilhão sou rico  aos olhos deste políticos fétidos que nos (des)governam e aos outros que fazem uma falsa oposição mesclada de culpa formada na forja dos acontecimentos...tenho 2 tv´s, um portátil, TV Cabo e internet wireless e um apartamento para me dar "comichão" (em obras e pagamentos...) nos próximos 40 anos. Trabalho (como quase todos nós) para pagar contas e manter a cabeça levantada; mas no actual estado da douta nação começa a ser um luxo poder pagar facturas  e ter dinheiro para comer e viver para lutar mais um dia.

Azedumes (desabafos) à parte, revejo a panóplia de acontecimentos que forjaram os falsos diplomas universitários de Miguel Relvas e José Sócrates. A facilidade de "ser doutor" e o conceito importante que os complexados políticos dão a tal facto.

Um canudo afinal para poderem justificar promoções e manobrarem no labirinto da real politik de interesses económicos e promoções pessoais de egos exacerbados enquanto o povo depenado assiste nos bastidores ao desfile das feiras das vaidades dos nossos governantes e oposição anexa.

Estranho pais este onde a manha e a mentira é recompensada.

Descobri que sou rico...talvez um dia tenha que penhorar as tv´s, deixar de pagar a tv cabo, vender o Sony Vaio e zarpar do meu apartamento (vou ter saudades das minhas couves...) mas até lá sonho com o dia que talvez a minha geração enrascada deixe de estar à nora e possa sair deste buraco fétido de crise...nessa altura Sócrates irá no seu terceiro curso em Paris e Relvas rumará a nova licenciatura (quem sabe doutoramento)...um dia...talvez...simplesmente talvez...será assim...

Retro-Sexy

"The Thrill of The Killer"

Noite de vento, aberta por laivos de nevoeiro húmido e viscoso. Chuva gotejante em forma de lágrimas molhadas intermitentes mas intensas.

Fica-me na retina memorial um excerto do tema de David Guetta "She Wolf". A música, frutada e melódica, um lobo que caça, um tiro no escuro e o passado congelado no tempo. A sede do caçador na hora de caçar a presa; a voz profunda nos acordes "disco" de Guetta.

Afinal somos todos caçadores e presas. Ora nos sentindo imortais num dado enquadramento positivo, ora encurralados nos limbos cinzentos que nos surgem afundados nos nossos mais profundos medos e receios.

Sinceramente, atravesso aquelas fases positivas em que o sangue e suor vertido dão origem  a "coisas boas".

Nada conseguimos sozinhos. Nada somos sozinhos. Mesmo ao caçar...caçamos em conjunto...

Os Últimos Troikanos

Caro Pedro

Até hoje ainda não interiorizei a tua carta facebokiana em que te despes do papel esventrado de primeiro ministro da desgraça colectiva de todos nós e te assumes como pai e amigo (da nação?!) para sobreviveres politicamente e te justificares perante o pecado capital cometido na forma tentada...talvez somente adiada nas ruas em que a direita e esquerda sem "sexo partidário fanatizado" falou.

Sou do tempo em que alguns  políticos tinham cara única  com  nome em réplica duplicada e férrea (Mário Soares, Álvaro Cunhal, Sá Carneiro...etc...).

Sou do tempo em que chamávamos ao Cunhal "Mula Branca" e ao Soares "Bochechas"; mitificando de forma irónica as nossas criticas ao estado em que este pais sempre viveu (tal como o teatro...): Eternamente em crise errática.

Não gosto de te tratar por Pedro, não gosto da intimidade do conceito inerente...Não gosto do Cavaco (sem Silva); vejo agora que o Sócrates também nunca foi José...gosto dos políticos imperfeitos "à antiga": Dois Nomes e Uma Direcção (boa ou má mas firme mesmo no descarrilar do comboio).

Sabemos todos que não é somente por ti e pelo Portas (outro dos políticos somente com um nome...) que estamos no lamaçal fétido da crise globalizante que começa de fora para dentro. Intuímos apenas que continuaste com a destruição incendiada pelos cabeças de fósforo anteriores: Santana, Durão e Sócrates. Agravada pelo cancro visceral do mundo a auto mutilar se na crise profunda e afundada.

Mas caro e estimado amigo (estou a ser irónico confesso...) Pedro  não achas que é tempo de procurares outro rumo e caminho?! Não será altura devida para dispensares o Relvas, deixares cair o Álvaro  e fazer ver ao Gaspar que o seu mundo próprio (muito próprio...) não tem enquadramento na práxis mundana Tuga?

Não sou daqueles que te quer ver cair (já ao Portas não me importava nada...); foste eleito pelo povo e a democracia que meus pais ajudaram a criar e me ensinaram a amar deve prevalecer; mesmo que não sejas da minha cor partidária, do meu clube de  futebol e não tenhas os mesmos gostos musicais ou uses o mesmo perfume rasca do que eu; ainda te respeito um pouco porque foste eleito pelo voto directo de milhões de "Marias Joaquinas" e "Zés Maneis" (tudo gente digna com 2 nomes...).

Arriscas-te apenas caro Pedro, a ver a Europa da Rua Colectiva rebelar-se e seres tão somente um "bom aluno" sozinho e abandonado (até pelos teus). Afinal tu e o Portas, uma versão Moicana dos últimos troikanos...

Do teu compatriota que te deseja  a melhores felicidades, mas que acredita tanto em ti e no teu governo como no José (Seguro?!)...

Paulo Correia

Homens da Luta

Mais uma semana que amanhece. Mais um final de semana servido rápido, com entradas mas sem cerimónias, acompanhando  as primeiras gotas de chuva fria, fina e gotejante.

Recordo na memória imediata (sempre presente) os "homens da luta"; amálgama constitutiva do micro cosmos pessoal e profissional que se ramifica em todos nós de "dentro para fora". Na luta impiedosa do dia a dia troikano em que o fantasma do fracasso anunciado está sempre eminente.

No rosto das peixeiras do bolhão - seu suor perfumado a mar forte - vejo diariamente a fome e avidez da luta ensombrada que nos curva e quase nos submete no espectro da derrota. No entanto aquelas mulheres tem algo de especial que lhes permite sobreviver e recolher nas fraquezas a voz rouca que permite continuar a faina diária e a labuta, afinal falar forte nos ecos dum qualquer pregão ocasional.

As cores da baixa portuense transportam-me para batalhões de pessoas, circulando e andando - cambaleando - com destino pré definido. Todos com funções formatadas e fora do seu livre arbítrio: Lojistas sem futuro e olhos raiados de pessimismo, floristas encaracoladas nos sonhos dos bons clientes de outrora; prostitutas fora de tempo em preço de saldos entre outras metáforas de figuras reais de carne e osso.

Em quase todos os rostos vejo igualdade na desilusão e medo do que se avizinha. No entanto, no alegado fado fatalista tão lusitano, leio também a revolta que já não se cala e a vontade de ir além...mais além...

"Troika - Punk..."

Aeroporto

O dia amanhece cedo.Antes das 7 da matina banho rápido, seguido de café fumegante para apanhar as primeiras acções do dia que se adivinha movimentado.

Passagem rápida na baixa antes do rumo ao aeroporto de almas (a circular...) que serve avidamente a Invicta. Poisos e destinos, multidões de humanos em sombras e luzes, cruzando-se como átomos rumo ao infinito. Rostos familiares revisitados no mel da amizade, abraços e beijos.

Noite que pernoita no coito da comida tragada, no vinho derramado, nas palavras libertadas aos ventos, com olhares cúmplices: Sem ansiedades, na languidez que transforma actos isolados em círculos de amizade não intermitente.

Regresso a casa a horas politicamente correctas, com alma revigorada e corpo cansado, quebrado mas não vencido. O amanhã reflecte-no hoje. Somos afinal todos passageiros duma eterna viagem, presos por um fio, prolongados no sentimento da pedra filosofal de que seremos eternos.

Num qualquer Aeroporto os átomos movimentam-se. A noite? Essa  já dorme em mim...

Amanhã (vai ser melhor)

O dia amanhece já ao anoitecer. Noite antecedente de copos bem bebidos, de sonhos mal dormidos. De trepidação, revendo rostos e cheiros sempre presentes na vida (in)constante.

Camarões devorados ao ritmo da cerveja que verte. Sons soltos de queixas estridentes do dia a dia de todos nós. Estamos fodidos: A crise sobe de tom e lança mais alguns para o desespero do cadafalso do desemprego e /ou do trabalho precário.

No meu pensamento corre o alivio (não) culpado de ser daqueles que ainda preservam estabilidade profissional e ordenado a "tempo e horas" no banquete (mal servido) das contas por pagar no diluir do mês.

Arrepiamos caminho para um qualquer tasco de ocasião. Vinho a copo e cerveja (mais cerveja...) fervilhante a destilar do barril sujo e enferrujado, com direito a mais laivos de conversa inacabada, antecedendo já o próximo meeting point.

Penso (como sempre) que o amanhã irá ser melhor. Optimista, mas com aquele medo miúdo que nos prende ao mundo real. 

A vida segue dentro de momentos: Par a Par com a esperança. Afinal o amanhã (vai ser melhor) já está a nascer na minha mente.

Ilusão Óptica...

Cava(quistão)

Como muitos de vós já sabem (intuindo da minha escrita em posts anteriores), não  morro de amores por Cavaco Silva. Algarvio de nascença, como eu, esta figura da fauna política tuga dos últimos 25 anos, nunca esteve nos meus eleitos preferidos nem do rol daqueles que, dum quadrante diferente da "minha" esquerda, ,merecem a consideração e fair play que acho justa para aqueles que pensando de forma diferente de moi merecem a admiração e  consideração pela forma correcta com que defendem os seus pontos de vista.

"Cavaco o Cinzento", poderia ser a curta frase que define a minha não relação com o conceito de "Cavaquistão", massificado durante as maiorias sociais democratas de tempos já distantes. Arrepia-me a hipocrisia com que Cavaco se arma em arauto moral da nação, assobiando para o lado no que concerne à sua auto responsabilização para o estado "que esta merda" chegou.

A cereja no topo do bolo, surgiu há poucos dias quando - despudoradamente - proferiu palavras infelizes acerca das suas parcas reformas (sim...plural...) e dando sentido (falsamente) humanista ao mencionar que abdicou do seu vencimento enquanto presidente da tugolândia como "esforço de guerra" contra a crise.

"Esqueceu-se" somente de mencionar que o fez para puder acumular 2 reformas na ordem dos 7 mil euros e ajudas de custo presidenciais de 2900 da moeda do descontentamento de todos nós.

Tudo uma questão de honestidade ou falta dela...afirmo eu...

"Feathers Fall"

5 minutos (a menos)

Acordo 5 minutos adiantado. Rapidamente recupero e atraso-me 5 minutos a mais na cama quente que nem fornalha do inferno dos justos. Assino rapidamente a minha sentença do dia: Correr sem recuperar os minutos perdidos.

Por 5 minutos não me cruzo com o carteiro na primeira entrega do dia; pelo mesmo período de atraso "apanho" a primeira fornada apetitosa de pão crepitante no café de sempre. Zarpo, acumulando atrasos, e lanço-me furiosamente na entrada do metro onde cada alma representa o mesmo purgatório de minutos por (re)contar.

Desço-me no sitio do costume. Chove miudinho e a ida rápida à Igreja da Trindade é ritual muito meu e já indispensável. Mais do que nunca um crente em reconstrução constante. Vale o que vale mas sinto (me) assim.

Sinto muito, mas mais minutos acumuláveis no atraso padrão dos "5 minutos". Um café rápido numa tasca de ocasião e o primeiro cigarro do dia fumado rapidamente a ritmo elevado. Chamo o elevador e a eternidade prende-se na espera: Mil pensamentos sem ordem aparente.

Pouso a mochila na secretária e despejo os portáteis - antes o primeiro "bom dia" bem humorado aos colegas de "faina". Mais um dia em que a lógica aponta para tentar vencer, fazer melhor e transcender-me. Mas a porra dos 5 minutos...já não os apanho...

Um Copo de Vinho

Exercicio recorrente: Quando me quero concentrar para escrever um pouco, nada melhor que um bom (meio) copo de vinho para começar a aguçar as ideias e derrama-las ora para o papel, ora para a tela cibernética do portátil.

Lembro-me do cheiro a medronho doce carregado, da acidez do bagaço corrente e das doses de vinho tinto de garrafão que observava no tasco da "ti rita" quando puto o meu pai me ia levar à escola ou a minha mãe me carregava  à minha avo de criação. Por entre o vidro fino, observava os rostos e sentia os cheiros da cidade - rostos -  a tomar vida.

Nunca percebi o real sentido do ritual até que, passados muitos anos, quando era relações públicas de vários estabelecimentos nocturnos na ribeira portuense, me deparei com clientes como as stripers...sim stripers...que após a hora de expediente deambulavam ora para relaxar após uma noite de trabalho, ora para "caçar" um cliente (mais...intimo) para repor a (má) facturação da jornada de trabalho.

Aos poucos entrei nas vidas (muitas vezes dramas) destas mulheres. Sempre com o tema recorrente das drogas e álcool como escapatória para mais um dia de crua realidade, ora como factor de desinibição para mais uma table dance, para mais um strip sugestivo.

Intui então a carga emocional e física "Dum Copo de Vinho"...

Retro-Pub

Guest List Vip para: 

paulocorreiamendiacenter@gmail.com

Table Dance...

"Democracia Corintiana"

Uma amiga de longa data informa-me directamente de Curitiba que o "Dr Sócrates" morreu. Jogador de excelência do futebol brasileiro, médico diplomado e dotado de inteligência acima do comum, Sócrates deixa um legado e um lição de democracia em tempo da ditadura dos generais no Brasil.

Além dos golos e fintas estonteantes, Sócrates instituiu no Corintians (seu clube de sempre) a "Democracia Corintiana" na qual um homem correspondia a um voto. 

Ironia suprema, nos tempos da ditadura o futebol unificar e permitir que - internamente  - um dos maiores clubes do brasil elegesse o capitão de equipa, discutisse salários e até elegesse o treinador (!) e presidente (!) fomentando um fluxo democrático no meio da ditadura institucionalizada.

Sucumbiu hoje ao alcolismo (problema assumido desde sempre), não diluindo o homem que foi e o que representou na sociedade brasileira.

Vaya con Dios Sócrates!!!

Mediocridade(s)

Dia de relax após final de semana "social" entre amigos. Telefonemas para ajustar alguns trajectos - rotas - profissionais, misturados com chamadas pessoais para o mel da sempre no campo pessoal.

Lembrei-me do falecido professor Amílcar Quaresma que me incutiu o "bichinho" do jornalismo e comunicação. Ao oferecer-me o Guia Alfabético da Comunicação de Massas (de Jean Cazeneuve) vociferou-me de forma carinhosa: "Com defeitos e virtudes, nunca sejas mais um na multidão".

Tenho tentado seguir essa norma de vida no campo profissional e pessoal. Relembro com intensidade essas palavras dum homem bom e sábio que toda a vida se dedicou ao ensino e aos mais jovens; e que me ensinou que as palavras - ditas e escritas - são tão válidas como os actos e vivências.

Após meses longos de luta árdua, contemplo a ironia que, após ditos e desditos, calúnias e ataques à minha vida pessoal e profissional, ainda "estou cá".

Ao olhar para o caminho que se avizinha, ao "sentir" o projecto da Sopro de Carinho (e suas crianças); além da confiança de todos aqueles que me depositam valor através de avenças e projectos vários; verifico que o que o "prof" Quaresma me procurava transmitir é que, independentemente, do que os outros pensam de nós (sinceramente ou não...), a "prova dos 9" não é mais o que a nossa consciência ética nos dita.

Essencialmente contra anões e autístas de postura e atitude...ao fim ao cabo sou um homem (eternamente) incompleto mas feliz pelo que tenho, pelo que sou, pelo que luto...

"À Flor da Pele"

Balanço(s)

Os finais de ano remetem-nos (a quase todos) para a "caganeira mental" que corresponde à diarreia dos eternos balanços sem conclusão aparentemente matemática e cientifica. Eu não fujo à regra geral.

Dezembro a nascer no calendário e aquela "história" de todos sermos amiguinhos, de ajudarmos o próximo, quiçá darmos a outra face (para ficar tão negra dos bofetões equivalentes à outra face do rosto já golpeada...). 

O nascimento desta época de paz e amor natalício, deve-nos fazer pensar na hipocrisia que povoa todos nós: Esforçando-nos cinicamente para correspondermos, em quilos de generosidade, ao que não fizemos ao longo do ano sobrante e farto.

Neste 2011 o balanço é claro para mim. Ano de mais aprendizagens, ora doces, ora pulvilhadas de autênticas tramas do enredo de qualquer filme de Pedro Almodóvar. Em suma: A vida no seu rumo intrigante mas sempre sequioso por mais e mais...

Fura Greves

Greve em terras lusitanas; sinónimo dos tempos difíceis em que ralhamos por pão na boca seca de tanta crise e dificuldade no dia a dia do planeta global.

Furei a greve pelo aliar de vários factores. Tenho uma entidade patronal justa, preciso de trabalhar e intui que "valores mais altos se levantam" do que o simples facto de protestar sem que esse protesto legitimo  se traduza em melhorias práticas na vida colectiva aqui dos indígenas (onde me incluo)  da pátria esburacada.

Cada vez mais, possuindo o meu ADN os genes de esquerda liberal/moderada, odeio a classe politica que, da esquerda à direita, não se resume- reduz - a mais do que tão somente a um bando de bazófias dialécticos que nos afundam o mais que podem.

Estamos no pais do Duarte (Lima), do Isaltino (Morais...sem moral...). Na segunda pátria de Jardim (Alberto),  Vara (Armando) e companhia. Estamos afinal no pais em que os políticos são pálidos, baços, corruptos e bocejantes.

Furei a Greve não por patriotismo ou por estar contra a génese (sentimento) do protesto. Furei a greve por na prática sentir que na encruzilhada em que estamos; a melhor solução é lutar na prática do dia a dia (quem ainda tem essa hipótese). 

Furei a greve porque as centrais sindicais não são mais do que bandos organizados que vivem da boa fé e desespero dos trabalhadores, sendo assim iguais aos que criticam.

Furei a greve porque não gosto do Cavaco Silva, do Passos Coelho, Louçã, Portas ou José Seguro, e não me deixo transformar em ovelha no rebanho manso. 

A minha solidariedade para todos aqueles que dolorosamente sofrem pelo desemprego e fome, pela injustiça deste mundo cão e feito de egoísmos em que a economia dorme com a politica fornicando-nos a todos.