My Name is Prince (of course)

Começo pela primeira vez um texto com um vídeo. Imagem em vez de letras, som substituindo palavras escritas; acordes dedilhados censurando as frases derramadas no papel cybernetico. Escolhi um vídeo ainda made in avi mode, forma directa de recordar as cassetes vhs em que gravei temas intemporais do pequeno grande gênio do funk-soul-pop-jazz e afins da modernidade antiga da minha meninice pre adolescente.

Prince significa muito para a malta da minha geração ( também e não só); forma de libertação pela música, desejo de uma nova estética profunda modernista interlacada com as raízes funk da rebeldia inovadora.

Prince e Prince e Prince...significa tudo menos repetição ou monotonia; representa na música a escrita   (Não) pontuada de forma padrão de Saramago. Confesso a minha desilusão (ilusão) com o chorrilho de palavras não perfeitas esteticamente que me ocorrem para tentar descrever (rescrever?!) a lenda irônica (desculpem...iconica...)dos anos 80.

Morreu Bowie, morreu Prince...o meu coração musical assim não aguenta...explode de overdose dramática...vão se os corpos mas fica a alma intemporal polvilhada em vídeos de vhs, em cassetes piratas regravadas até a exaustão...em vinil riscados e em CDs perdidos no tempo, afinal Prince é modernidade presa na tradição das raizes da origem de tudo...acho que ja o escrevi...paz ao seu corpo...a alma que continue por aqui a gravitar de forma electrizante entre o funk do inferno e a pop cristalina do paraíso...

Terrorismo: A Psique (real) do Milénio (ou como tentar falar do atentado na Bélgica a "frio")

Não conheço, na minha caixa de memória recorrente, um Belga que possa designar como alguém que marque a existência universalizada da história do mundo global.

Lembro me do grande Preud´homme que defendeu a baliza do Benfica, e duma música festivaleira (made in eurovisão) cantada por uma Kim "qualquer coisa" (lembrei-me que talvez a Kim seja suíça ...o segundo povo mais aborrecido do mundo...) com o refrão irritante "Je aime la vie".

No entanto, como cidadão do mundo, fiquei enojado com o facto do terrorismo islâmico ter atacado o povo mais pacato e aborrecido do mundo: Os Belgas. Sim...je suis Belga aussi...nas tardes de preguiça no café, nos dias em que escorro ao sol numa qualquer esplanada; nas noites em que sou aborrecido e melancólico ou nos períodos em que me apetece apenas e tão somente ser um Belga anónimo no mundo sem que ninguém repare na minha existência.

Em Bruxelas o mundo de todos nós morreu mais um pouco; salpicado pelo sangue martirizado de gente anónima, de pessoas iguais a nós nos dilemas do dia a dia. Não poderemos evocar para estilização literária e alivio de consciência que o vermelho derramado sangrou da alma da pátria Proust ou Piaff; que a tragédia amarga emergiu no pais de Luther King ou de Jonh Lennon, de Picasso ou Dali e afins.

Dai, e mais a "frio" este texto, desejando que os terroristas fanatizados encontrem no outro lado do limbo existencial 40 virgens desdentadas, católicas devotas e militantes para, até a eternidade flamejante, vivenciarem o verdadeiro pesadelo de fé militante e pudor de febre católica absolutista. 

Hoje e sempre serei um Belga e recordarei o dia em que o pais mais aborrecido ao mundo deu 32 razões para que o mundo universal os reintroduza na história mundializada de todos nós...

Porto o Novo (antigo) Sporting?

Como muitos de vós sabem, sou Benfiquista Militante e Farense de Coração ( advindo do nascimento no solarengo Algarve em Faro). Ironicamente, as voltas do destino fizeram-me zarpar nos verdes anos ao Porto para assumir o sonho de tirar um curso de comunicação.

Adorando o Porto e sua geometria única, revendo-me nas gentes, cheiros e odores da Invicta, nunca fui capaz de trair as causas militantes futebolísticas pelo amor ao Dragão Clube. Como muitos assumi a resignação revoltada do poderio portista (não portuense...) do futebol indígena, fruto duma estrutura forte, competente e com um rodízio de saber forte e centralizado na cultura de "one man show" personificado por Jorge Nuno Pinto da Costa.

Como em qualquer estrutura organizacional surgem acomodações da "mobília", pouca propensão à mudança e o sentimento de que os mesmos modos e procedimentos são suficientes para continuar em sendas vitoriosas absolutas não olhando com atenção ao avanço da concorrência (por imitação e por inovação...)

De absolutismo não se rege o mundo nem global nem no especifico futebolístico, como tal o FC Porto foi gradualmente igualado ( e amiúde ultrapassado) pelo avanço vermelho, fruto da centralização do poder num homem só (ironia das ironias...) complementado pelo avanço monstruoso da máquina de marketing made in SLB.

No outro lado da 2ª circular Lisboeta surge também um avanço diferente e sui generis , fruto do espirito bélico  de Bruno de Carvalho ("contra tudo e contra todos" até quando?), aliado na subversão de Octávio, no servilismo direccionado de Inácio e no autismo (com qualidade de treino e não de expressão verbal..) do outrora messias red, Jorge Jesus.

O Benfica caminha para poder (tentar) um dia ser o novo Porto. O Sporting caminha mais forte mas sem saber a fortuna do destino derivado aos caminhos galgados serem ainda tenros e...verdes; o Porto percorre a via sacra para, antes de (tentar) renascer mais forte, ser o novo (antigo) Sporting.

Uma opinião claramente tendenciosa, obviamente...

A finta que Cruyff me fez...

Decorria o ano de 92 e acabava o décimo segundo ano no velhinho Liceu João de Deus em Faro. Ano santo de 3 horas não diárias de aulas ( das 19 às 22h); saídas até horários por vezes não  recomendáveis fruto da irreverência da idade, mas conjugadas com os estudos sob controle. Lembro me vagamente que as três cadeiras de eleição foram inglês superior, história e filosofia e que tinha uma namorada chamada Gisela.

Mas do que me lembro como se fosse ontem (hoje) era de um dream team de sonho comandado por um holandês voador chamado Johan ( cruyff) onde pontificavam os Koemans, Baqueros, Zubizaretas e afins integrantes desta vida de quem fala futebolês. Quando esse Barça de outra galáxia defrontou uma surpreendente Sampdoria (de Pagliuca, Vialli, Mancini e Lombardo) não podia faltar na bancada televisiva a este jogo de sonho.

Baldei-me as aulas e assumi lugar no café do costume para torcer pelo 3 melhor clube da galáxia (atrás apenas do meu Farense da terra natal e do Benfica que também me bateu no coração desde cedo).

Surpresa das surpresas quando o irreverente Luciano ( meu professor de história) entrou no café com metade da minha turma de Liceu. Tremi e hesitei...suei frio, respirei fundo e saudei timidamente o meu mentor das histórias universais e cá do burgo. Calmamente no alto de sua barba preta e com a sua voz profunda e cavernosa apenas vociferou de forma hermética e quase coloquial: "Miúdo hoje estas perdoado, afinal joga o Barcelona!".

Foi esta a minha homenagem a alguém que me entranhou mais o gosto do futebol total...vaya con    dios  Johan...

Donald, Lula e Dilma..."Trampa Gate"?!

Resolvi escolher os três personagens odiosos da semana (my opinion): Donald Trump, Lula da Silva e Dilma Roussef.

No meio do louco globo esférico mundial, o continente Americano (Norte e Sul) continua a nos brindar com personagens dignas de critica feroz pelos seus actos e palavras derramadas. Se para os lados dos nossos irmãos, a obscenidade não tem decoro e está a matar o Brasil democrático (o que resta dele); para os lados dos States o perigo crescente de uma "islamização radical"no  cargo dum potencial "presidente -taliban" como Donald Trump, começa a atingir contornos demasiadamente enquadrados na estatística do matematicamente possível.

No Brasil  choca-me essencialmente a doutrina PT que se centra nos seguimentos (procedimentos) doutrinários da máquina de propaganda comunista ortodoxa ou do fascismo puro e duro de outros tempos. Não entendo a defesa do indefensável (eu homem de esquerda confesso meu pasmo supreendido) nem das artimanhas para manter Lula fora da choldra merecida.

In States a peixeirada do tempo de antena permitido pelos milhões de Trump (neto de emigrantes...), numa táctica " Bruno de Carvalho" (contra tudo e todos); absorve as alas mais radicais de um pais já de si devorado por assimetrias gritantes. Se Trump chegar à sua "cadeira de sonho" poderemos esperar por uma radicalização discursiva e prática  no conceptual Americano no Mundo.

De cenário em cenário o mundo continuará a girar, independentemente dos desfechos mais ou menos imprevisíveis...mas que nada será igual...

Back to Back

Os dedos escorrem nervosamente para o teclado, parecendo hesitar na ferrugem cómoda  da ausência da escrita articulada e disciplinada na obrigatoriedade de explanar pensamentos em palavras ordenadas e com alguma coerência para quem escreve e para quem lê.

Depois de um dia longo de trabalho, mesclado numa chuva miudinha mas firme e firmado pacto com uma gripe pingada, eis que a mecânica procura surgir e relembrar-se do formalismo de escrever ao som dos assuntos da actualidade, estados de espirito e componente opinativa acerca do que rodeia o mundo rápido que passa por entre os nossos dedos.

Penso criar uma critica feroz ao Lula e à sua partner In crime Dilma, vacilo ao visionar o sorteio da champions que colocou o panzer alemão Bayern no caminho do Benfica (duelos de vermelhos); centro-me por breves instantes contemplativos no desaparecimento de Nicolau Bryener. Hesito, recomeço, enfureço-me...

A ferrugem escorre e dilui-se mas a ordenação de assunto na sopa de letras das palavras, teima em não engatilhar de forma coerente...Escrita "back to back"...a noite trará novas palavras e assuntos...cheiros e aromas diferenciados que separarão o que a mente decidir...

Profissão: Assessor

Ainda ensonado, "avio" o 2º café do dia, preparando-me para mais uma batalha laboral e  mundana. Entre apontamentos rabiscados na ponta da minha caneta de estimação; revejo os tópicos mais importantes do dia: Sonho d'Afectos, Eco Kids (Espaço Encantado), bem como o estudo que o MM me "encomendou" sobre algumas nuances da já mitica Forever Young.

Mais do que números frios e elaboração de processos comunicacionais com denominadores de partida comuns; procuro empregar em tudo o que desenvolvo, um toque em que o human touch com aqueles que solicitam minha colaboração, seja o ponto base de partida para soluções e sinergias positivas.

Tal como na vida, o que sou como pessoa reflecte-se nas lógicas laborais que procuro estabelecer. Mais fácil e agradável conviver com a sinceridade e critica de pessoas como o Paulo Oliveira, Diana, Miguel Baptista ou Miguel Mesquita, do que com a flacidez e capas pseudo profissionais de muitos burros estéticos cá do burgo...

Tempo Tempo Tempo

Uma das vantagens visiveis de se trabalhar em "alta pressão" é o simples facto que não existem muitos tempos amorfos e a sensação que paira sempre no ar é a de que a lógica de produtividade expectável esbarra sempre nos ponteiros apressados de um qualquer relógio laboral projectado mentalmente.

O que à primeira vista - desarmada - poderá parecer no senso comum um factor negativo, constitui para mim um desafio constante que procuro combater e ganhar. Se preservar sempre comigo esta eterna (in)satisfação da falta de tempo acho que talvez consiga progredir nas linhas da vida a nível de evolução pessoal e profissional. É um teorema muito meu, muito próprio, apenas isso...

Sem Espinhas...

Dia de azáfama desgastante mas altamente produtiva no que concerne à lógica puta da labuta por vezes bastarda e sem nome vinculado. Resultados bem animadores no que toca à realidade I Eco Kids, com a lógica sustentada a apontar para  que a estratégia de comunicação definida entre mim e o Miguel Baptista seja estrada correcta na formatação para alto impacto pretendido. 

Nos 15 dias finais o revelar dos parceiros sociais e comunicacionais; bem como das personalidades que estão a  dar o corpo e cara por este festival ecológico com forte componente humanitária e social. Custa, cansa, desgasta mas dá uma "tusa" dos diabos fazermos o que amamos...

I Eco Kids Almost On...

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Nós Mexilhões (no ex pais das maravilhas)

Começamos bruscamente a acordar para a realidade que esta "porra" está mesmo fornicada ao máximo. Nem mesmo a onda (natural) de densidade religiosa que a visita do Papa impregnou ao país, disfarça o mau cheiro geral no qual estamos cada vez mais atolados nas lógicas de jobs for the boys que este governo rosa e seus antecessores laranja e afins criaram neste canto esburacado no final da Europa civilizada. 

Sócrates - inteligentemente - arrastou Passos Coelho para a arena da responsabilização, e consequente desgaste, das medidas impopulares tomadas. Engraçado(sem graça...) e  altamente irónico que a penalização de uma crise mundial incontornável, seja sempre requerida aos mais pobres e já de si necessitados, bem como a uma eterna classe média que somente existe na cabeça tontinha de alguns pseudos cá do burgo.

Subitamente acordámos para a realidade que, por exemplo, a inteligente Irlanda despertou à já 5 meses. Traduzindo por miúdos: Os Irlandeses  já  começaram a tomar medidas que lhes permitiram "de fininho" sair da fotografia da crise profunda e catastrófica para um coma mais leve e já com ventalização no cérebro pensante; enquanto que nós - como sempre - fodemo-nos à conta da inteligência parda que fecunda o país.

Speed Up

Semana galopante quase a relinchar no sábado 27 em que a versão de inverno do Aliados Winter Club irá encerrar. 


Já uma ponta de nostalgia sentida, mas impregnada pelo sentimento do "dever cumprido". Perguntarão vocês o que é o "dever cumprido"? Na minha óptica não é a elegia da perfeição ou dos arautos com tom de gabarolice de que tudo correu bem; mas tão somente termos a consciência que tudo fizemos para que "algo" em que estivemos envolvidos resultasse da melhor forma. Será essa sensação que terei Sábado ao olhar pela última vez para as colunas imponentes que verticalizam o AWC até à imensidão dos novos projectos que já estão na forja. 

Coisas Simples

Após uma semana longa e corrida, a noite de sexta serviu para reencontro com o excelente profissional (e amigo) Paulo Magalhães. Jantar degustado para os lados de Fernão Magalhães com presunto  e queijo de entrada, seguido de um caldo verde caseiro com aroma alentejano. Bolonhesa fumegante com queijo bem sensual; seguido do exotismo de meia manga com sabor divinal. Tempo de retornar algumas chamadas antes de recolher ao ninho para estudar mais algumas nuances do solicitado pelo Paulo no que concerne a um pequeno trabalho de comunicação para uma campanha publicitária. Noite destilada frente ao lap top trabalhando forte até de madrugada. 

Sono recolhido com a chuva a bater fortemente lá fora.

Yara

Um dia se nasceres irás te chamar Yara, como a rainha das águas no outro lado do mundo pequeno e curto. Terás no sonho do meu desejo olhos verdes e flamejantes recortados em sobrancelhas salientes e olhar de fogo com cabelo em fios de oiro acastanhados e loiros; como convém a uma pequena deusa. Se nasceres meu amor, brincarás na terra molhada do campo e na areia seca pelas ondas de mar que não chegam. Serás amada até a exaustão, pois um fruto de amor é quente, grandioso e brilha que nem mil sóis. Sim...serás um sol doirado e  verde...já te vejo em meus sonhos continuados: Pequena, indefesa mas forte; frágil mas em crescimento. 

Trazem-te abraçada em sonhos de jardins conhecidos e rostos que trago no coração com saudade dolorosa da palavra saudade; mas doce no sentimento do que já me deram. Se um dia nasceres serás Yara, como a nobreza plebeia de um nome invulgar. Trarás em ti minha filha o selo da luta e da força, percorrerás este mundo de loucos com uma pistola de flores na mão e dispararás o fruto doce do amor que te constitui. Serás Tu...não serás Eu...não serás a tua Mãe...mas levarás em ti a marca do que nós somos. Uma pequena costelinha apenas...afinal serás a minha pequena grande marca no mundo. No dia em que partir morrerei sorrindo porque viverei em ti para sempre, na imortalidade pequena do momento grandioso em que abriste os olhos.

Talvez sejas apenas um sonho que nunca vingará, que nunca passará de um desejo de amor perdido ou ganho em pedras duras mas quentes e sentidas que descarrilam em cima da minha cabeça. Talvez o sonho que me traz a ti não seja mais do que um sonho repetido até à exaustão do que não irá nunca ser.

Mas mesmo que não vivas, que não nasças, serás um sonho lindo na minha cabeça...se por um acaso do destino inevitável  vingares na semente do amor, irei-te ler as palavras de sonho que hoje escrevi na ilusão pensada e sonhada em ti...

Densidade(s)

Semana francamente longa, desgastante e com laivos de alguma (muita...) frustração irritada e ácida à mistura. Final de semana já a vista para retemperar baterias para as batalhas que se avizinham e limar no descanso as arestas mentais que permitem respirar fundo antes do "grande mergulho" (expressão do Lord of The Rings 3 que fixei...). 

E o que é o "grande mergulho"? Apenas a força, ânimo e fé que nos movem nesta locomotiva louca - por vezes sem travões - que é a vida rápida e desgastante dos dias actuais. Doem-me os ossos, mas a alma...

(des)inspiração II

Seguindo a lógica da primeira parte deste texto (des)inspirado; prossigo (para os que ainda tem pachorra para continuar a ler...) a panóplia do que é uma segunda-feira típica em Portugal. Após a sucessão de pessimismos diários, chegamos ao nosso ninho-casa. Ai o pessimismo dá origem à corporização dos nossos sonhos frustrados e da nossa alma ressequida de medos acumulados. 

Concentramos as nossas forças não no positivismo da superação de obstáculos, para pura e simplesmente adormecermos na paralisia dos nossos fears mais profundos. Queimamos a comida, derramamos o café,gememos um "Caralho-Foda-se" bem alto e continuamos ofendidos com o mundo e  com Deus. Esquecemos, pura e simplesmente, é de que somente podemos remover as pedras obscuras se assumirmos um passo em frente e na lógica incerta e sedutora da dúvida tomarmos o sabor doce da conquista de um novo patamar...

(des)inspiração I

Por norma as segundas-feiras são daqueles dia fornicados por natureza em que a dose de inspiração não está em alta. Tudo começa no café, logo pela manhã, no qual rostos cinzentos com dentes amarelos, desdizem de sua sorte; (re)contam as desgraças atrozes das suas vidas e colocam-nos sob a pressão de que tudo vai mal neste país, e por consequência em nós mesmos. 

A seguir corremos para o trabalho e cruzamo-nos com condutores a lançarem calão de taberna ao vento, pensando na foda que não deram, na vida que não ansiaram ou na mulher que simplesmente toleram e já não desejam. Passamos depois para o local de trabalho onde a onda de pessimismo se mantém: Camuflada e turva por vezes; outras vezes amiúde mais declarada e voraz. No final do dia levamos com mais uma dose fodida de má sina e triste fado. desta vez a empregada que nos vende o pão assanhada contra o boss que quer devorar tudo menos a massa transformada do vil trigo...

Destilação de Memória

Final de tarde tépida e amena. Pausa breve no frio invernoso que tem varrido a Invicta Cidade. Preparo mais uma semana de trabalho trepidante em que a aceleração promete ser como sempre: Continua, desgastante e em profunda velocidade de cruzeiro. O café a disparar, juntando-se às doses cavalgantes de cigarros devorados. Forma estupidificante de canalizar a calma na fúria do dia a dia. Todos temos escapes...Bons, Maus, Assim-Assim...

Poesia: Tudo e Nada

Pablo Neruda dizia que toda a poesia é erótica. Sinceramente concordo com a frase reportada de forma convicta e assumida. Mas o que é poesia? Apenas as palavras derramadas em odes de dor, amor, alegria/tristeza e demais factores sensitivos frutados na fragância das palavras? 

Acho que a poesia é o ópio do erotismo da alma: A forma de corporizarmos pelo adorno estético algumas verdades verticais, alguns desejos subliminares não assumidos, bem como relatarmos "algo" na fronteira entre o real e o irreal. 

Erotismo onde? Erotismo no swing das palavras, na curvatura esguia dos quadris sensuais das palavras criteriosamente escolhidas. Erotismo no gemido de dentro que soa como um orgasmo estridente quando o resultado é o ansiado e o ramalhete de rosas escritas é esgrimido de forma subjectiva, estóica e sublime. Erotismo no gemido gradual que os sons silabam de forma harmoniosa. Pelo menos é o que dizem os poetas...todos nós...o que vem de dentro é sempre poesia...

The Way(s)

As filosofias que tendemos a assumir como nossos cavalos de batalha de vida, por vezes (muitas vezes) saem-nos pela culatra da pistola de roleta russa que constitui a vida no seu pleno. Nada é irreversível, nada é certo. No entanto, cabe-nos a nós tentarmos mudar o estado letárgico das coisas, o derrotismo por vezes latente e persistente; bem como "sacudir a poeira" da memória do que já foi, o medo do que é, e a ansiedade do que será.